Me duele la prosa.
Tengo el verso suelto.
Veo mariposas.
Y creo que he muerto.
Deseo tantas cosas,
que mejor he vuelto,
a un mundo de rosas,
donde todo es cierto.
Tengo el verso suelto.
Veo mariposas.
Y creo que he muerto.
Deseo tantas cosas,
que mejor he vuelto,
a un mundo de rosas,
donde todo es cierto.
Tengo suelto el verso.
La prosa me duele.
Temo que este peso,
sea liviano y vuele,
en algún momento.
La prosa me duele.
Temo que este peso,
sea liviano y vuele,
en algún momento.
Escribiendo en prosa,
me faltó el aliento.
Cuando escribo versos,
no me pasa esto:
veo mariposas.
me faltó el aliento.
Cuando escribo versos,
no me pasa esto:
veo mariposas.
Muy bueno, amigo, como todo lo que escribes.
ResponderEliminarUn saludo.
Me pasa al revés. El poema me resulta sumamente incómodo, los versos me son extraños. Admiro a la gente que puede hacer de ellos su idioma.
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